A la sortie des discothèques du Finistère Nord, vers quatre heures du matin, flotte dans l’air comme une odeur de pétrole et de baston : les regards s’évitent ou se croisent et se jaugent, les mâles avinés sur le parking sont des clébards obnubilés par la seule question qui comptera le jour de la fin du monde : « ami ou ennemi ? ». Ils ne se reniflent pas l’anus, mais presque : si jamais, pour un mot de travers ou un sourire mal placé, une fille volée, une bagnole moquée, une bagnole rayée ou une fille raillée, se blesse l’honneur, c’est la fièvre, la putain de fièvre, les poings se mettent à parler.
De poings, de cœur et de tripes mises à l’air, c’est ainsi outillé qu’avance David Jestin, à travers sa discographie à fleur de peau et les merveilleusement sombres albums de Mon Automatique et Dernier Cri, tandis que son compadre Centredumonde se caresse les neurones névrosés à coups de chansons déglinguées diffusées dans le vent sourd : ça fait plus de dix ans que ces frères de pisse mentale s’aiment fort sans parvenir à dépasser le stade des démos à usage interne, avant qu’ils ne se décident à prendre rendez-vous une bonne fois pour toutes, à l’automne 2022.
